Exil, 7 : Aube

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AUBE

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Par la fenêtre ouverte sur

 

le ciel passaient les bruits blessés

 

du camion ramasseur d’ordures

 

où les poubelles ont vidé

 

un conflit d’antiques armures

 

et l’aube semblait se fermer

 

sur la plainte d’une serrure

 

lorsqu’une sonnerie de fer

 

a tracé sur le jour enfant

 

la cicatrice autoritaire

 

d’une horloge accouchée du temps.

 

C’est l’instant où tourne la terre

 

figée par le jour qui l’attend,

 

quand la clarté nait de la pierre

 

avant de saigner à l’orient,

 

quand la cendre devient lumière.

 

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Moment glissé en imposteur

 

entre le jour et le mystère,

 

tu es venu nous visiter

 

pour quel éveil où nous effleure

 

la règle de l’éternité ?

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IL, exil, p. 20